fuera, la nada

Brota el enfado y se mezcla con la angustia. Todo es-tá-pa-san-do a la vez, todo. Todo está pasando y fuera el mar sigue tranquilo; la vida omnipresente escoge el tiempo, se da el espacio para ser. Brota el enfado y de nuevo el choque, la molestia. Un chasquido con la lengua, una pena en realidad. Una pena que no tuviera lo que hubiese estado bien tener para no anhelar tanto, no querer tanto lo que está roto. Una pena descubrir que cada herida, que cada hueco le habla al presente del pasado y que en el pasado nada, no-pa-sa-ba-nada. Aparentemente, nada. Por encima del dolor, la nada. Por debajo de la piel, un incendio – una rabia. Brota el enfado y se mezcla con la angustia al entender que no es ahora, que eso era antes, justo cuando la herida empezaba a suturar para callar lo que aun no había dicho.